Спят беспробудно усталые гении.
Бродят по комнате полустишки.
Эн «Усталые гении»

Жизнь не изменится через мгновение –
нету порядка. Нет твердой руки!
Пьют беспробудно усталые гении:
тяжек делирий –уж где там стихи!
Недопродуманы, недорифмованы
(больно трещит с похмела голова),
в строчки сливаются черти зеленые–
деточки белочки, недослова.

……………………………………………….

Всех отгоняя надеюсь додуматься,
суть откопать, словно клад в сундуке.
Не получается. В залежах гумуса
нету брильянта. Найду ль в коньяке?

Путь мой завален корягами, ямбами,
совести сором, обломками строк,
мыслями, смыслом, находками, штампами
свитыми в непостижимый клубок.
Мы не болеем по счастью агрессией,
страсти футбольные нам не страшны,
не озабочены жёлтою прессою –
все понимаем по фазам Луны.

Мы не графья, не князья, не начальники.
И хорошо. Будем лучше звучать.
Ветер навесит на струны брилльянтики.
Остро отпишут поклонники в чат.

……………………………………………………. .

Игорь Вайншток – Старый Брюзга

22. 10. 2018 23:37

(сохранена орфография и пунктуация автора)

Спать беспробудно способны лишь гении

мёртвые или же наоборот –

бездари в сороковом поколении,

одна из которых условно не пьёт,

когда пару строк превращает в чистейшую
пойманной белочки галиматью,

свитую музой не хуже, чем гейшею,
спавшей в одном с мертвецами строю...

Там не было пьяных? - их бездарь придумает
да кузькину мать всем покажет, без рук
терзая свою балалайку бесструнную,

как комик, по клавишам бивший без брюк
и как бы совсем не страдавший агрессией,
а мирно вдыхавший ноздрёй порошок,
являясь с рождения конченной бестией,
которая как бы совсем не лошок...
И полупоэту свои погремушечки
бессовестным сором на мирном пути
являлись, пока не шарахнули пушечки,
по Газе, чтоб спящих, как мусор, снести...
Да что там являлись – условно непьющему
и нынче мешает находок клубок
дать попросту выспаться гению сущему,
пока сон того не мертвецки глубок...

Ох, мне бы от скуки, читая писания

Вайнштока… А чем я не Хемингуэй,

сумевший как гений себя от страдания

избавить любимой двустволкой своей…

Увы, не дано мне набраться терпения

на то, чтобы в спившихся гениев рать

втереться и на беспробудные мнения

негениев слов бриллиантами ... ... ... ть…