„Нам не дано предугадать,
как наше слово отзовётся”,
чье масло на ступень прольётся,
кто на том масле поскользнётся,
чтоб паровозу жизнь отдать
за всякую там чешую -
не золотую, но свою…
И вот я на нее клюю,
раз уж попал не в ту струю...
И раз уж Вы ведёрком прозы,
плеснули, будучи тверёзы,
а то и нет, почти в меня,
то как же, рифмами звеня,
мне обойтись без слова „розы”? –
как можно?! – я же не свинья!. .
Однако, даже роз избыток
Вы можете истолковать
так, словно вот уже кровать
грозит Вам, но приятных пыток
не будет и цветков не пять,
а пара слов засохнет в строках
на оголённых биотоках
цветочной шалости моей...
Но Вас хоть заживо обвей
цветами с ног и до бровей –
не соловей Вы в клумбе той,
а счётчик времени простой...

Таких, как Вы, я не люблю,
да и от скуки не зеваю
когда без Вас печально сплю
и видеть Вас в гробу желаю,
чтоб ляпнуть (вовсе не со зла!),
мол, вновь тролльчихой померла
почти знакомая сеньора,
в чьей голове так много вздора,
что грех не выдумать дела,
чтоб вечность не зевать в разлуке
с умершей от смертельной скуки...
Разлука – это смерть почти,
а мы разлучены навек
и я, как честный человек,
от радости такой в ночи,
как днём, сомкнуть не в силах век
и счастлив ездить на печи
без Вас, гражданка имярек,
ведь с Вами жалобам моим
лишь шестикрылый херувим
способен ход законный дать
и от избытка слов рыдать,
слёз утирая благодать,
ведь даже ангелу слеза
от смеха – что „Визин” в глаза...
А Караваджо там или Канова –
не так уж важно… Лишь бы только мне
не стать обычным кирпичом в стене,
за то, что про Горгону вспомнил снова...
И, все же, не желая встречи,
я к Вам почти уже в пути,
в том смысле, что до гроба речи
о Вас способны довести,
но я как „слов транжир и мот”
без тени скорби, мчусь вперёд...

Вы правы; цену надо знать словам;
вредны они отдельным головам,
да ведь и грех на ветер их метать;
Вам на усы-то их не намотать,
ведь, согласитесь, нет на Вас усов
таких, как на лице иных часов,
накуковавших на своем веку
несметное количество „ку-ку”,
но и без них я, Вам благодаря,
еще минуты две потрачу зря,
и не раздув при том из Вас слона,
чтоб на слонов не рухнула цена
до той, что лишь жужжанию равна...
Другое дело – будь Вы Гончаровой,
а на худой конец – хоть бурлаком,
тогда бы не скупился я на слово,
а так - останусь с толстым кошельком...
Глядишь да изваяет Церетели
мой кошелек для тех, кто надоели
мне простотой своей такой святой,
что тут хоть падай со смеху, хоть стой,
а сквозь прореху в медном кошельке –
как тень Петра по всей Москве-реке –
Ваш профиль на фальшивом пятаке...
Нет, не умрете Вы, доколь в подлунном мире
звучать о Вас моей придётся лире...
Но делу время, а потехе час,
хотя и двух минут довольно с Вас...
Да будет пухом Вам весь Интернет!
Админь! И всем „медведам” мой „превед”.


[ Copyright: Коля Но, 2011
Свидетельство о публикации №11108174849]