Глава 1
Страх смерти хуже самой смерти.
Публий Сир (римский поэт, 1 век до н. э. )
- Я хочу в камеру смертников!
— Это невозможно!
На улице лил дождь. Тяжелые свинцовые тучи закрыли всё небо. Они простирались до самого горизонта. Из-за этого было темно, и казалось, что на улице вечер, хотя время было 11 утра.
Полковник Бакраев Мурат Умбетович стоял возле окна и смотрел вдаль. Ему было 59 лет. Выглядел он внушительно, как и положено человеку его положения и возраста. Густые тёмно-каштановые волосы, зачёсанные назад на огромной голове. Пышные усы такого же цвета. Мясистый нос, пухлые толстые губы и глаза, бледно-голубые, почти прозрачные. Одет в зелёный мундир с зелёной рубашкой и галстуком. На ногах чёрные уставные ботинки. Всё было выглажено, вычищено до блеска. Не придраться.
Тюрьма № 14, или в народе «расстрельная тюрьма», находилась в 20-ти км от города на юге страны. Единственную дорогу, которая соединяла их с цивилизацией, опять размыло. А это значило, что на несколько дней они изолированы от всего мира. Не привезут новых заключенных, продуктов питания, корреспонденции.
Полковник повернулся и посмотрел на молодого человека с темно-русыми волосами, почти до плеч. Тяжело вздохнул.
- Невозможно, - повторил он.
- Но почему, невозможно? Вы здесь полноправный хозяин.
- Послушайте меня еще раз. Я встретился с вами, потому что меня попросили оттуда, - полковник показал указательным пальцем вверх. – Я подумал, что вы хотите взять у меня интервью, узнать, как живет наша тюрьма. Конечно, многое здесь не расскажешь, но кое-что можно. А вы, - полковник ткнул пальцем в сторону юноши, - хотите в камеру смертников.