Сквозь грязное стекло едва пробивается солнечный свет. На улице тяжелые серые тучи. Подоконник и пол заплёваны и засыпаны окурками. Противно. Но, приходится терпеть. Здесь, на площадке живёт семейка « колдырей», к ним постоянно шастают разные типы, и я не привлекаю внимания. Вот чего мне не нужно – так это внимания. Раньше, когда писал стихи и считал себя поэтом, его катастрофически не хватало. Хотелось признания и славы. Глупость. Нынешняя работа мне нравится гораздо больше. Даже имя почтового ящика на « мыле» выбрал – « ножницы». Я ножницы, которые перерезают тонкий волос чей – то судьбы. Ангел возмездия? Нет – именно ножницы. Холодные и бездушные кусочки металла. Нет у меня души. Пропала где – то в этом сером мире, среди грязи и равнодушия. Я не стал искать её. Жить проще. Хватит изводить себя – жить надо просто. Как живут волки или куницы какие, нашел добычу – удар! Сыт. Будет день – будет пища. А не будет дня – ну и хрен с ним.
Прежняя жизнь кажется дурным сном. Суета. Учеба в институте, занятия спортивной стрельбой. Хотя – нет. Именно стрелковый кружок и значок « кандидата в мастера спорта» - дал мне путёвку в жизнь. Тогда тоже шел серый дождь.