«И бриз ночной вдыхали ноздри, 

И плоти соль язык вкушал»…

Двенадцатое июля. Барселона.

Два пятнадцать ночи.

Их поезд прибыл на самую дальнюю островную платформу железнодорожного вокзала Estacio de Barcelona-Sants.

- На вокзал сейчас нельзя. Вам следует пройти вокруг, друзья мои, - обратился к ним станционный сотрудник в униформе, лишь только они вышли из вагона.

- А что там случилось? – спросила Франческа.

- Ничего особенного. Кто-то позвонил и сообщил, что на вокзале бомба. Всех эвакуировали. До единого.

- Вы серьёзно? – спросил Лео, вглядываясь в мигающие вдали проблесковые маячки полицейских машин, - А я было подумал, что там дискотека, - сострил он под конец.

- Я оценил ваше чувство юмора, мистер, - бодро ответил сотрудник.

- Нет, вы, конечно, можете сходить туда и потанцевать, но я не думаю, что это хорошая идея. Да и не пустят вас туда. Там куча полицейских. Сапёры прибыли. Кинологи с собаками и всё такое.

- Третий раз за десять дней. Мы к этому уже привыкли, - ровным, спокойным тоном сказал сотрудник, - Но бдительность терять нельзя.

- Да, это точно. Время сейчас неспокойное, - бросил Лео.

Кивнув ему в ответ, сотрудник продолжил, - Пройдёте по этой платформе вдоль вашего же поезда, во-о-н туда, - он указал им рукой в направлении обхода, - Видите, туда как раз идут все прибывшие? Там уже безопасно. Далековато, конечно, но что поделаешь. Безопасность пассажиров для нас превыше всего.

- Согласен, - ответил Лео, - Приятно это слышать.

- Там сейчас временный выход в город, где вас и встретят, и проконсультируют, если нужно. Видите, там тоже мигалки играют, - он снова указал им рукой в том же направлении, - Там и потанцуете. Можете хоть всю ночь танцевать. А теперь, прошу, поторопитесь.