Как дым клубит метель, несётся снег
     под стенами в сугробы собираясь,
     небрежно перекрасил в белый цвет
     всю прелесть, что от осени досталась.
     Под хмурым небом белые поля,
     деревья сплошь обвешанные снегом,
     и ветер жалким стоном журавля
     оплакивает быль... а может небыль?

     За годом год перелистаю я.
     Прошедшее прочту, как письма друга.
     Под чистым покрывалом спит земля.
     Ей заунывно напевает вьюга.
     Нежданная зима ко мне пришла.
     Колеблемые ветром шепчут ветлы.
     Белеют рощи точно  купола,
     и мрачный мир прозрачным стал и светлым.

     Вмиг вожделений накатился ком
     весенних, что преследуют в семнадцать,
     а снег поскрипывает звонким языком
     что в прошлое не стоит возвращаться.
     Метель устанет жалобно рыдать.
     Утихнет жалость, отойдёт досада.
     Какой резон о прошлом горевать?
     Любить, что есть, и радоваться надо.